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La Compagnia del Fardello
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Lingua

Lingua dei Tessitori

Mahāvat

Detto anche Tessitoriale, Tessitorio

La lingua originaria della creazione. Nessuno la parla, pochissimi la decifrano — e l'unica parola sopravvissuta con certezza è il nome che essa dà a se stessa.

Parlanti
I Tessitori. Nessuno oggi
Scrittura
Attestata; pochi frammenti tradotti
  • Lingua dei Tessitori (Mahāvat) — la lingua originaria della creazione. Solo frammenti sopravvivono nel Codex Primordialis. «Mahāvat» è una parola superstite.

  • Tessitorio: la lingua dei Tessitori. Frammenti sopravvivono nelle iscrizioni di Yggdrasil e nella Biblioteca Proibita. Nessuno la parla; pochissimi sanno decifrarla.

L'unica parola che abbiamo#

Vale la pena fermarsi su quale sia, fra tutte, la parola superstite.

Non è un nome di dio, non è un verbo della creazione, non è un numero. È il nome della lingua stessa: della lingua con cui si sarebbe fatto il mondo, ci è rimasto il modo in cui essa chiamava sé.

Gli studiosi di Arkanum lo considerano il dato più povero e più eloquente della loro disciplina. Povero, perché una parola sola non permette di ricostruire niente. Eloquente, perché una lingua che lascia in eredità il proprio nome ha lasciato l'unica cosa che serva a sapere che c'era.

Le iscrizioni di Yggdrasil#

  • Le Iscrizioni: testi nella lingua dei Tessitori. Solo frammenti sono stati tradotti:

«Qui piantiamo l'ultimo di noi Qui veglia mentre dormiamo Non svegliate ciò che dorme nel cuore Non chiedete ciò che non volete sapere»

Quattro versi, e ciascuno dice una cosa che nessuna cronaca di Enira dice altrove.

«Piantiamo l'ultimo di noi.» Yggdrasil non è un'opera dei Tessitori: è uno di loro. L'Albero del Mondo, davanti al quale i druidi di Thessara si dispongono in gerarchia, sarebbe la sepoltura di una persona.

«Veglia mentre dormiamo.» I Tessitori non se ne sono andati e non sono morti: dormono. Tutto il tempo trascorso da allora, in questo verso, è una notte.

«Non svegliate ciò che dorme nel cuore.» Un'istruzione, rivolta a qualcuno che verrà dopo — e qualunque cosa dorma nel cuore dell'Albero, chi ha scritto quel verso riteneva possibile svegliarla.

«Non chiedete ciò che non volete sapere.» L'ultimo verso non protegge l'Albero: protegge il lettore.

C'è poi la cosa che i quattro versi hanno in comune e che è la più strana di tutte. Sono avvertimenti scritti in una lingua che nessuno legge. Un cartello incomprensibile non avverte nessuno — a meno che non sia rivolto esattamente all'unica categoria di persone capace di leggerlo, che è anche l'unica in grado di fare la cosa proibita.