Ma il grido non si spense.
I gridi che contengono la verità non si spengono. Si depositano nella struttura del reale come il ferro si deposita nelle ossa — invisibili, permanenti, inalterabili. E il grido di Metatron si depositò, e attese.
E nei testi dimenticati, nei codici sepolti, nelle biblioteche che la polvere ricopriva strato dopo strato, una profezia germogliò. Non scritta da mano mortale — cresciuta, come cresce il muschio sulla pietra, dalla forza stessa del grido.
E verrà il giorno in cui il Portatore non sarà padrone ma fratello. E verrà il giorno in cui il Vincolo non sarà catena ma scelta. E in quel giorno il più glorioso leverà di nuovo la voce. E la voce non chiederà: Quando? La voce dirà: Adesso.